El estanque

 Reposado, sin movimiento en sus aguas, sin sones en su superficie, ni un cantar en sus inmensidades, así era el estanque. Desprovisto de lo que necesitaba, o de lo que se creía necesitar, es se formulaban nociones que no llevaban a nada, sentado en el lecho donde no movía sus piernas, solo dejaba irse por el movimiento casi inerte de las fauces de aquel infinito lugar. Cielo, horizonte y superficie, como un todo en una línea que no convergía. dejando desprovisto todo, de un momento a otro, como si nunca hubiera de haber habido algo, era el cementerio donde ni lo muerto, muerto estaba.  Pensando en pasar lo días con los dichos de sus pensamientos, con los actuares de sus movimientos, era que sin ganas, adoptaba una realidad que no tenía cabida, era un simple pedazo de metal en la cadena, el eslabón era mucho, la unión quizá muy poco, solo un intertanto de ese artefacto. Pensaba en la vida, cómo era, cómo se convertía en lo que ahora sentía, como un ser en el estanque, sin avance ni retroceso, sin seguir, mirando el cielo azul, entre lo que venía cada día, entre lo que servía, entre lo que se distinguía por las ventanas, por los coches, por las almas, mientras la música sonaba y sonaba, pero no tenía como escucharla, era un inerte soplido entre todo el movimiento, se sentía desprovisto y vulnerable, con ganas dentro, pero ocultas, quizá a la luz de cierta lámpara, podrían volver a renacer, porque si que estaban, solo que se apagaron, se quedaron como puntos inversímiles entre la dicha y la desdicha, como síntomas de lo que se perdió, como un artilugio colgado en el corazón, el que te quita, el que ciega, el que desgrana el corazón, como un cuchillo maltrecho que saca láminas del mismo, donde cada una, dejando con menos masa, tiene menos en donde antes tenía más.

Se sentía aplastado por si mismo, como un autosabotage del pensamiento, como una artimaña que así mismo se jugaba, como un arma disparada por la culata, como un tiro de boomerang que se devuelve, como el pseudo karma que lo auto atacaba, sensación rara, sensación de culpa, sensación de pérdida, sensación de vacio, sensanción de no tener sensanciones. Un punto en el tono del monte donde el cielo se convertía en, en nada al parecer... estancado. 

 Entre los dichos de los nuevos tiempos, entre las canciones del soundtrack de la vida, mientras el resonar de aquella tonada de The Doors y su letras entre la psicodelia y el resquebrajar de la realidad, pregunta: "Cuándo el verano se vaya, ¿dónde estaremos?" Así mismo es que al parecer, ni siquiera estamos, sino que entre los últimos días de esta soleada estación, todo terminó por desvanecerse, ya que en el primer día de la caída de las hojas, el soplido de las palabras dejó tan claro varios aspectos que hasta ayer me hacían creer en la banal reforma del cambio, donde surgirían nuevos amaneceres, pero en la interioridad del ser, era sabido cuál sería la respuesta, fue más que claro todo, fue un punto de "no retorno"

Tenía varias ideas en la cabeza para escribir, quizá en otro entorno las dejaré surgir, ahora una se posiciona encima de la otra, como si todas quisieran salir a la vez, pero, nada surge en realidad...

¿Qué fue?

Del 22/02/2023

Qué fue de esas palabras
Qué fue de esas conversaciones
Qué fue de esos sueños
Qué fue de ese deseo
Qué fue de los objetivos
Qué fue de tu lugar en nuestro nido
Qué fue de la versatilidad en la que nos desenvolvíamos
Qué fue de las nociones
Qué fue del desconocimiento por conocer
Qué fue de la piel
Qué fue de los pensamientos
Qué fue de lo que un día conciliamos para el futuro
¿Qué fue?, ¿Qué fue?

Fue, así como la canción. 
Sentado en la oficina en el ombligo de la semana, donde comienza el día, con el clima nublado, los demás llegando y, la mirada perdida en el sinuoso horizonte, como acometido por el desprovisto, como vertido cual líquido en el piso, donde todo se terminó vaciando, yéndose por el drenaje, quizá a dónde, quizá a cuándo, quizá. 

El Enigma

 Desde la mente subconciente, los sueños aparecieron por la cobertura de la negra noche, como un tumulto de algún tipo de realidad que no quería aceptar. Eran prosas en forma de videos, los cuales a veces, entre los puntos que no dejaban de verse tan reales, eran controlables por el conciente que, inconsiente, estaba presente entre el sueño y la para nada real, representación de lo que es esto. Entremedio de las calumnias, de los presagios, de los parajes, de los contextos, un propenso pero sincero personaje contribuía a la realización de aquel producto, el que dejaba pensando por las mañanas, el por qué de tal aliciente, de tal promulgación, de tal "real" querer que se tenía en las manos, en donde el rechazo a la invitación, en donde el preponderante sentimiento, dejaba ver la verdad, la síntesis de lo que tanto se quería. como una manifestación intrínseca de lo que tanto, pero en verdad poco, se tenía. Como pedazos de espera, como un futuro que, quizá cuando llegue.
Un día decía que no volvería a ser así, pero como el clima de las estaciones, repite factores, el punto de añadidura, se convertía en algo que se volvía en nuevamente realidad, donde las canciones, los andares, los tiempos, eso que se fabrican de lo que se tiene, contribuyen a reformar el clima tan, tan, tan, solo eso. 
Mientras ya son las 1:28, el clima de afuera resopla en la ventana, con una brisa que desde el principio de este cuarto, entra por la rendija que no se ha encontrado. Sinceramente, sinceramente, no tengo muchas palabras ahora. Ese es el enigma.

DPC 4

 En el clima de los días, primaba tu silueta en el rango de la luz en el cual mis ojos eran deslumbrados por la tuya, diciéndome que era verdad que la vida, al igual que tus labios, un día volvería a sonreírme, sabiendo que la necesidad del alma tuya en la mía, era el propósito más hermoso en la vida que jamás imaginé, contigo como la doncella que abría las puertas del cielo entre tus preciosos ojos, donde fulminando los malos momentos, reviviendo el amor y haciéndome soñar la vida a tu lado, las cosas hermosas de estas, las deseo vivir cada vez más, siempre y que solo sean contigo. Y como sí hubiera sido imposible, desde las estrellas del cielo, cayó una que convirtió en vida, el desolado paraje de mi planeta llano y sin pobladores en el corazón. Así se manifestaron los peldaños que en esta escalera de vida, han de ser caminados hasta el sin fin, donde la cima no se ve, solo se siente una vida plena, llena y confirmada por el amor, el actuar, los objetivos y las metas que de a poco vamos cumpliendo.

[Comenzarán a salir nuevos párrafos, todos por "DPC"]

El desvelo

Sin el velo que cubría la realidad que desde el subconsciente atacaba, comenzaban a caerse los peldaños de una escalera que no iba directamente al cielo, por decirlo así. Pretender, es el cognado falso de "fingir" y ahí estaba el dicho primero de los nuevos días. Esperando la respuesta, se obtuvo más que eso, síntesis de fórmulas que configuraban los primeros pasos a la que quizá era la peor catástrofe de los últimos tiempos. Un toque de soledad que no era regular sentir, el dicho del no en una situación que nunca era así, por revelar el contenido del inconsciente en la conciencia de otro ser, quitando la noble verdad que en la mente había, se proyectaban los tiempos a un fin que, al parecer próximo se veía. Siendo las 06:30 horas de un día que no fue el mejor, el ser desplazado, el tener la poca razón pero siempre la mejor intención, llegó a contribuir que ante la poca dicha del quehacer, todo se hay convertido en un desdén.

El ser difuso con cualidades perdidas, fue carente de sentido cuando al parecer, el sentimiento ya no estaba. Algunos han de funcionar con cantidades insignificantes de regocijo, otros con planos aleatorios en donde no hay necesidad de filtros o dichos coherentes, pero en el recodo de la sociedad, existen los que todavía han de besar labios con el síntoma del amor como el principal alivio a la realidad, y aunque el inconsciente actuara, es que tengo cabida más allá, más allá de los dichos por un final que han de querer vivir, porque siempre quedaría el recaudo de la reciprocidad y no una palabra que no llegara a saciar la sed del, amor tan querido. ¿Qué ser?, Al parecer desde el punto de vista, otro particular en el fondo del camino, con la poca aliciente de ser un final feliz. Pensar en contribuir para luego destruir inconcientemente, se había convertido en un reflejo próximo a los días. Mirando los puntos, todo parecía revolverse, y el sentir hace años no se sentía, llegaba de la peor manera, como un síntoma de la enfermedad que un día se manifestó. Fue presagio quizá de lo que vendría, no tenía por qué haber entendimiento por parte del par a bordo, ya que las palabras dichas claramente en tiempo pasado, convirtieron en artífice de la desgracia a aquellos pilares fundamentales en la noción del tipo de relación. Ya no se sumaba, no se restaba tampoco, solo una variable neutra en los días, como plagio de los pensamientos, como un profundo sentido que no tenía sentido, era así y quizá no sería de otra manera. 

El sentimiento ha salido a flote y quizá tome vuelo luego del amarizaje, donde las alas seguían con la inercia de la gravedad, sintiendo que nada era real, todo un simple y banal aliciente del despoblado que había en los días. Cómo una lagrima que recorre la mejilla, llega a un punto entre las telas de la ropa y sola de difunde, quedando entre cortada por su profundidad, quitando su ser en la absorción de la prenda, entrecerrándose entre las fibras, para así no existir más, como caminar hacía la multitud sin sentir el calor de los presente, solo palabras entre todo el tiempo, nada más que ser, sin ser quien se creía ser.